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Meine Geburtsstadt besteht aus Fabriken, Ru?, Rauch und Bauern. ?ber Tag war kein Mensch auf der Stra?e. Alle arbei-teten in der Fabrik. Nur hin und wieder eine Frau, die wohl einkaufen ging. Es war ein ewiges Sauwetter. Es war kein Wunder, da? meine Mutter sich einsam und verlassen f?hlte, denn mein Vater gammelte monatelang alleine durch die Lande. Weil sie kein Wort deutsch sprach, war sie in diese Schei?stadt gezogen, um meine Ankunft bei einer russischen Schul-freundin abzuwarten. Als der Ehemann ihrer Freundin abhaute, zog diese Hals ?ber Kopf nach Budapest. Weil ich aber fr?her kommen wollte, hielt meine Mutter hier allein aus. An meinen Alten schrieb sie 'ne Karte nach Istanbul, postlagernd. Seine Antwort: Wohne nicht in einer Typhusstadt, komm zur?ck nach Amsterdam! Trotzdem wurde ich noch dort geboren. Gott sei Dank blieb ich nur einige Jahre da. Meiner Mutter Familie, ein altes russisches Adelsgeschlecht, beschwor sie in vielen Briefen, mit mir zur?ckzukehren und meinen Vater in Holland krepieren zu lassen! Doch sie z?gerte, sie liebte meinen Vater; als sie dann doch die Nase voll hatte, waren die Grenzen zu und sie dazu verdammt, ihr noch junges Leben in einem kahlen, kalten, faulig verw?sserten Froschland zu beenden, obwohl sie die Sprache nicht mal verstand. .
In mancher Nacht fliegen Fetzen meiner Jugend durch die Dunkelheit. Dann bin ich wieder in der ru?igen Stadt mit ihren biederen, mi?trauischen Bewohnern, den abgek?mpften Arbeitern, den miefenden Bauern, den schielenden B?rgern, den streitenden Weibern und hinterlistigen Kindern mit ihren Rotz-nasen.

Andreas
26.4.05 16:04
 


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